Все равно, что в клетке золотой
бьется птица, обдирая крылья…
навсегда останусь молодой
в обличении своего бессилия,
Песен про любовь милльонов сто,
а моя не сложится. Хоть тресни.
И завален нотами мой стол,
чтоб писать казалось интересней.
Постучит в окно вновь почтальон,
мне приятней аромат бумаги…
Знает ли, насколько нужен он —
скрасить вечер вечной бедолаги?